- Значит, старческая ворчливость?

- Ага.

Старик уже сообразил, что несколько перегнул палку, но все же еще хорохорился.

- Старческая ворчливость, это такая штука, которая лечению не поддается. Не так ли?

- Так.

Теперь, похоже, Збот уже порядком испугался. По крайней мере, глаза он отвел. Это Хантеру и было нужно.

Воспользовавшись моментом, он быстро протянул руку и ухватил нить судьбы старика. Если бы Збот даже и заметил его движение, то все равно, ничего бы не понял. Видеть нити судьбы было дано лишь Хантеру.

Выпрямившись, охотник слегка потянул за нить. Совсем чуть-чуть... и сейчас же ее отпустил. Этого хватило.

Совершенно непроизвольно, палец, который Збот держал на курке, согнулся и ружье выпалило. К счастью, в этот момент, оно смотрело стволом вверх.

От неожиданности, выронив оружие, старик ошарашено посмотрел на свои руки.

- Да, действительно, стреляет оно неплохо, - со знанием дела покачал головой Хантер. - Правда, я бы тебе посоветовал на досуге слегка поупражняться. Куда-то ты не туда стреляешь. Право слово, не туда.

- Как... как это случилось? - пробормотал старик. Лицо у него было бледным как сметана. Глаза бегали.

- Тебе лучше знать, - участливо промолвил Хантер. - А мне... мне пора. В самом деле, нечего мне здесь околачиваться.

Он не спеша пошел прочь, по направлению к центру города. Собственно, он вышел на улицу, чтобы дойти до книжного магазина и узнать, не было ли новых поступлений.

Метров через двадцать он остановился и оглянулся. Збот, закинув на плечо ружье, шел к дому. Вид у него был совершенно ошарашенный.

Хантеру стал противно.

"Боже мой, - подумал он. - Что за город! Что за жизнь. Для того, чтобы жить спокойно, приходится запугивать жалкого старика. Ужас!"

И это ему, охотнику на черных магов!

Его дом стоял на самом краю города. Дальше был дом Збота, дом матушки Левеллин. В стороне, почти на опушке леса, стоял памятник Гругу пеликанскому. Груг держал в руках свою любимую алебарду и сидел верхом на гигантском археоптериксе.